Un punto

La pasión es feroz sangre, carne, rojo  abrumador, tan gigante como fugaz.

El Amor, tal vez, suave, calidez de sol, paciente,  eterno.

A la jugosa y perenne vida como a la inevitable muerte, les temo.

Y la estrella fugaz, que siempre se aleja, se muestra menguando, borrándose de mí.

Yo casi una sombra fina y larga por el ocaso, pierdo, cansado, hasta mi silueta.

Pero cuando el Sol me vuelva a buscar, me devolverá esas formas nítidas.

Y erguido hacia el mediodía del cenit, seré solo oscura mancha en la tierra.

Un simple punto.
Asumo la derrota.