Mis Manos como garras no son puños que atacan, se cierran dejando dentro miedos viejos, vahos densos, presos sueños.

Atrapan Calor contenido en una helada contracción.

Muriendo en bajada y de lejos debiera regresar de a poco.

Y me protejo, me cuido de sentirme vivo y suave.

Hasta el imaginarte primavera oso.

Y amo a distancia, asesinando la posibilidad de que te concretes.

Sacrificando tu intención peco.

Y brutal delinque mi alma con sádica cobardía.

Mientras rifo mis tripas me vanaglorio.

Y aun así, cansado, mórbido y grosero, No me acuesto a tu lado.

Tal vez, estúpidamente, me encuentro así.

Y sigo volviendo a mirar mis garras, cerradas como antes pero abrazando tu perfume.